No es la estepa siberiana, pero en invierno se parece mucho. Si lo sabré yo. Por los sabañones, mayormente.









Queda inaugurado este hilo para que los de pueblo hablemos de nuestro pueblo y los de capital... pos del pueblo de sus abuelos.


Prohibido hablar de capitales.





Yo he estado arriba del todo, donde el nido de la cigüeña, pero de mu chinorri, pero mucho-mucho. Es uno de mis primeros recuerdos. Antes de subir a la cabina del camión, soltar el freno de mano y embalarme hacia la casa (una cueva, casi) de un "marginado" que diríamos ahora.






¡¡¡¡¡Dicen que Topas
No figura en el mapa
pero bebiendo vino por brutos
nos conoce hasta el Papa...!!!!!









En mi pueblo se presumía de brutos. Ser bruto daba caché. Las salvajadas estaban bien vistas. De pequeñito sentía terror solo de pensar que algún día tendría que correr los gallos, actividad festiva que reunía a toda la población en la carretera de Huelmos para presenciar el espectáculo de los mozos sobre caballos al galope arrancando al pasar la cabeza a un gallo colgado por las patas a una cuerda que se accionaba a su paso mediante poleas en los extremos para añadirle mayor dificultad.





En Topas, los toros tiran mucho. Entonces, cuando yo era pequeno, algunas casas (pocas ya) se embadurnaban con caca de la vaca, como las tribus africanas esas. No habían aprendido a pescar, todavía, pero los cangrejos de río los cogíamos a sacos cuando había sequía.









Ahora, veo que mi pueblo figura en la Wikipedia. Lógico: en su término municipal está el Centro Penitenciario de Topas. Pero, vaya, que incluso Lennard me dice que tiene un amigo de Topas, como yo, que vive en Berlín, que me tengo que acordar, porque somos de la misma edad y fuimos juntos a la escuela. No había otra.



Imagen aérea del Centro Penitenciario de Topas



Lo más bonito de mi pueblo es sin duda el castillo del Buen Amor, ahora hotel, antes propiedad de la familia de banqueros Coca, sempiterno diputado por la gracia de Franco. La dehesa contigua, con toros bravos, era de una pareja de rusos, sofisticados y elegantes, que supieron poner su fortuna a buen recaudo antes de la Revolución. Quedaban a varias leguas de distancia del pueblo, pero ambos daban trabajo a mi padre y el muy cabrón, que estaba loco y alcoholizado, pero de tonto no tenía un pelo, aprendió los rudimentos de la arquitectura: fortaleza o racionalismo corbusier. Así que, como le acompañaba desde chiquitín, fue mi primer acceso a otros mundos más sofisticados.

Debe ser duro ser el maricon del pueblo. Espero que las cosas hayan cambiado porque en mis tiempos se os puteaba mucho a los gaylords en los ambientes rurales.

Fuenlabrada de los Montes, Siberia extremeña.

Conocido por su miel y poco conocido por el agreste entorno. Un paraíso natural.

Tráeme un brick de ciripolen, colega.







O de licor de bellotas. Bueno, noooo. Ciripolen.



Algo se mueve en Fuenlabrada de los Montes


Os presentamos a las ganadoras del II Concurso de Fomento al Comercio Local de Fuenlabrada de los Montes.

http://www.igneox.com/fuenlabrada/

En verano, al atardecer, los niños quedamos alguna vez al lado del río y... ¡nos dábamos por culo!

Los mayores, encima.

a) El Ciripolen es de Cáceres.

b) Puedes morir si de un modo u otro ridiculizas la Siberia Extremeña.






A callar, maricón.

Me callo, me callo, y me limpio las babas. Joen, qué bonito. A ver si me invitas, jodío (no tengo pluma, eh).

Oye ¿y la islita del río es privada? Del señor marqués, supongo, como todo lo demás.

Por cierto, estás rompiendo las reglas del hilo. Por pueblo se entiende el pueblo-pueblo. O sea, el término municipal, con sus pedanías (si tiene) pero ni un centimetro más. Joder es como si yo, al hablar de Topas, incluyera la Sierra de Francia por ser de Salamanca.

No. Es pública. Es un pantano.

Por cierto, la última foto es un aporte gastronómico first class: escarapuche. Tómese carne o pescado de río asados, desmenúcense y mézclense con un picadillo clásico (tomate, cebolla, ajo picado, aceite, vinagre y sal). Una noche de macceración y servir.

Sublime.

¿Ah, que es frío?

Ahora lo entiendo lo de mezclar la ensalada y las costillas.

Me vale la sierra de Francia, porque comparte frontera con el norte de Extremadura, que es una de las zonas más completas del universo: alta montaña, castaños y robles y comida acojoante.

Como le dije a unos vejetes que discutían sobre Andalucía: lo más bonito de Andalucía es Extremadura.

El de la foto es de conejo. Se hace de cualquier carne o pescado y está que te cagas.

Ya, pero mi pueblo mayormente es ancho y plano como pechos de un varón, que no sea Gitano, ná que ver. Estepa-estepa de verdad. Ni montes ni ná, alguna colina y para de contar. Remolacha azucarera, legumbres, trigo, cebada, cerdo, bueyes gallinas, castillo mediavel e historia milenaria. Chúpate esa.

Pero está justo al norte de Salamanca, lindando con Fuentesaúco. La Sierra de Francia, ná que ver.

Susúrrame al oído en castúo, mi iggy, porfa.

Porque semos asina, semos pardos,
del coló de la tierra.
Los nietos de los machos que otros días
triunfaron en América.